piccolo compito

Negli anni novanta se ne andava in giro per le strade puzzolenti della sua nuova città con tanta voglia d’ aspettare: l’uscita del film di Moretti o del disco di Fiumani. Poi del disco di De Andrè o del libro di Vassalli. E ancora altre cose da aspettare in quelle giornate di luce, come quelle cene aperte con gli amici, uno più simpatico dell’altro, dove a volte si mettevano pure a ballare, così, all’improvviso, musiche di quel tempo.  Certo, un po’ di sconforto compariva all’angolo di via Merulana o a Portonaccio, soprattutto al tramonto di certi pomeriggi inutili; ma il giorno dopo si ricominciava ad aspettare. Anche alla fermata dell’autobus stracolmo di persone nervose. Poco importava per lui, c’era sempre una qualche faccia graziosa a riequilibrare la faccenda e, anche se non c’era fisicamente là, se la immaginava e intanto continuava ad aspettare. Pure davanti al frigo vuoto, in certi sabati mattina nuvolosi del caso, pure allora immaginava un’attesa. Cose belle. Anche se poi in una di quelle sere, stavolta al paese, è dovuto scappare a casa della madre a metà serata: un improvviso cambio d’umore causato da una lite con la fidanzata. Sì vede ancora lui seduto sull’autobus che curva nella piazza e prende la direzione di casa sua. Lo sguardo fisso. Una voglia di spaccare tutto a braccetto del desiderio di vendetta che prendeva tutta la scena e che, a dire il vero, sembrava sproporzionato rispetto alla serata di routine che stava vivendo, con solo qualche lieve calo di tensione. D’amicizia. D’amore. E lui cedeva, solo dentro al nero del suo male.

Dice che capitavano ogni tanto queste cadute, e non se ne preoccupava all’epoca.

In questi giorni invece sta riflettendo come un ossesso sulla questione del suo carattere e delle pieghe che gli ha costretto  assumere davanti alle scelte fatte.

In fondo a lui resta tutt’oggi la voglia di mettersi in gioco appena le energie radunano nella sua testa tutto il meglio che si riesce a produrre in quel momento. E allora danze di entusiasmi che disegnano scenari fantastici. Quelle volte che poi gli tocca raccogliere la cenere di quelle situazioni celestiali, in quelle serate senza parole, allora diventa suscettibile e vorrebbe dare lezioni di moralità a metà dell’umanità. Poi si accascia pentito e cerca nell’immaginazione, stavolta un po’ porno, la via di fuga essenziale.

Insomma, un insieme di azioni e parole che validano una storia, non conclusa, ma oramai sottile di ventaglio d’occasioni accorciato dagli anni.

Mi suggerisce che in fondo è meglio così, ché in passato non riusciva a tenerlo neppure con due mani ‘sto ventaglio, e che poi l’abbaglio che procurava l’eccesso di luce del mattino, era accecante e faceva godere troppo. A vuoto, su di giri.

L’armonia non è del tutto perduta.

E’ perduta l’abbondanza di storia.

Ricorda a chi capita qua per caso, o per scelta, che lui deve scrivere una paginetta al giorno, così come gli ha consigliato lo sceneggiatore di Caserta. Si scusa per i bit sprecati, e intanto aspetta come sempre un battito sincopato, un po’ anni novanta, tipo “In perfetta solitudine”.